El guion

Estaba tranquila en la cama, despierta pero aún dormida, y suena el pitido del portero de la cancela de forma que me hace saltar espasmódica. Mi gata que apoyaba su cabecita contra mi cadera, lo mejor cuando se está en pleno verano para dormir bien calentita, cae sobresaltada después de recibir el empujón de mi pierna.

— Lo siento, lo siento.

Me mira con cara de perdonarme la vida mientras se despereza; estirando todo el cuerpo.

— ¿¡Quién puede ser!? No he hecho pedido a Amazon y ni siquiera es jueves que es cuando viene el del butano.

Bajo las escaleras corriendo para evitar que se me fuera el tipo inquisitivo que a las ocho y media de la mañana llamaba con tanto brío que pareciera querer quemar el timbre.

— ¡UN MOMENTO, UN MOMENTOOO! — a voces— me percato que no llevo aún puesto el sujetador. No me gusta que nadie me vea de esa guisa y dudo si salir de todas formas o darme la vuelta al cuarto y buscarlo. “Que espere, no voy a salir más de mala manera y a pasar apuro”.

Grito de nuevo para que sepa que hay gente en la casa y no deje la odiosa nota de aviso para recoger lo que sea a Correos. Me lío poniéndome el sujetador que yacía en el respaldar de la silla y me pongo tres veces las corchetas cojas; bajo la escalera casi resbalando, con el pijama corto mal colocado. Me miro al espejo y peino mi pelo como puedo con las manos, para que no se me vea muy destrozada y con cara de recién levantá.

“Bueno, no me ha dado tiempo ni a un peinacillo. Qué más dará si será el cartero…”

Aún tenía que tener las legañas pegadas a los ojos porque la persona que estaba en la puerta no parecía ser un mensajero. Tenía un traje muy elegante de raya diplomática y unas gafas de pasta negra. El pelo entrecano, brillante y repeinado como el que llevaban los hombres cuando estos se podían aún llamar hombres: elegantes, guapos, varoniles, encantadores… Esos galanes de las películas del Hollywood dorado.

Y yo plantada delante con el pijama lila de Primark, algo sudado en el área de los sobacos y con un lamparón de la cena coronando mi pecho.

Saludó con una sonrisa limpia y bonita, de dientes de perlas y labios de rubí. “¿Eso no era una canción? Debía de estar ovulando para tanto romanticismo mañanero.”

Me puse roja. No sabía quién era, pero a la vez lo conocía.

— Good morning! Are you Victoria? The most fabulous, creative, gorgeous scriptwriter!

— Sí, soy Victoria. Guionista y escritora de cuentos para servirle. Y usted es… ¿Cary Grant? — No, no puede ser porque ese actor murió. — pensé.

Entonces fue cuando no pude resistir más y abrí la puerta. Si era un imitador, merecía la pena conocerlo. Pasó rápido al interior de mi casa. Ya me estaba yo arrepintiendo porque aunque guapo, era un extraño y podía ser un asesino en serie y yo ser la víctima que apareciera en los titulares de los periódicos del día siguiente.

Era muy alto y le quedaron las piernas dobladas, mientras se colocaba en el sillón. Llevaba un maletín de cuero marrón cuyo contenido ya me estaba intrigando. ¿Y si tuviese dentro una soga o un bote de arsénico? Lo que fuera que quisiera que me lo dijera ya por compasión. Contemplé sus grandes manos con algunos pelillos en los nudillos. Me miró con expresión dulce. Hablaba un inglés correcto más británico que americano.

— Hola, Victoria. Perdóname por aparecer de esta forma en tu casa. Soy actor, pero hace años que nadie sabe de mí. Quisiera hacerte un ofrecimiento.

— Concretamente nadie sabe de usted desde 1986. ¿Me equivoco?

— Hace muchos años que no hago una película, pero quiero volver al cine a lo grande. — dijo levantando los brazos para dar más énfasis. — Que mi nombre y mi imagen estén en las carteleras en los cines de todo el mundo y eso solo lo puedo conseguir si me actualizas y me adaptas a lo que se hace hoy.

— Es que si usted es quién yo creo debería de tener cerca de ciento veinte años y aparenta unos cincuenta y dos. No puedo escribir para un señor fallecido.

— ¡Tócame! — sonrió dándome la mano y apretando fuerte. — ¿Crees que estoy muerto?

— No lo sé. — dudé. — Se parece usted mucho a Cary Grant… Pero oiga no me mire de esa manera. — me sonrojé.

— ¿Has visto este maletín?

— Sí.

— Es el adelanto por tu trabajo. Aquí hay tres millones de dólares americanos. Afuera está esperando un coche. ¡Ese de ahí!

Me asomé por la ventana. En la cera de enfrente había un enorme Lincoln MKZ negro impoluto, majestuoso : parecido a un Jaguar. Sentado al volante, un hombre grandullón de mandíbula prominente y proyectada que le hacía parecer al padre de la familia de los Increíbles.

— Nos llevará al aeropuerto y tomaremos un vuelo privado directo a Los Ángeles. No te faltará de nada para que te inspires y me hagas una buena historia.

— Si tuviera que escribir para usted sin duda la película tendría humor negro, acción, intriga y por supuesto una historia romántica con alguna actriz rubia actual. ¿Scarlett Johansson? No, mejor Gwyneth Paltrow que es más simpática.

— ¡Bravo! Vayámonos.

— Un momento que me vista y encuentre mi pasaporte.

Subí corriendo las escaleras. Encontré la mochila que compré para mi viaje a Londres que tiene el tamaño aceptado para no tener que facturar. Metí un pijama, varias mudas, mi portátil, un vestido largo, ropa más casual, un neceser y varios pendientes.

De repente noté un cosquilleo intenso por la nariz. ¡No sé a qué venía eso! Me dieron ganas de estornudar. Estaba tumbada en la cama. Mi gata pegada a la cara, mirándome con sus ojos verdes sin parpadear. No, no puede ser…

Me levanté corriendo y miré por la ventana. ¿Dónde está el haiga* que me iba a llevar al aeropuerto? Bajé las escaleras bamboleante. Miré en el salón, hacia el sillón. ¿Dónde se ha marchado, Cary Grant?

Me toqué el pecho; no tenía puesto el sujetador. Todo lo que había pasado: el timbrazo del portero, los tres millones y el cochazo con el americano rubio dentro habían sido un sueño; pura invención de mi cabeza. Pero, ¿y aquel apretón de manos con los nudillos llenos de pelos?

Una nota en la mesa y una rosa roja:

Keep it going*!

Bajé del cielo para decirte que sigas creyendo en ti.

Te quiero, Victoria.

Cary

FIN

Victoria Eugenia Muñoz Solano^©

Si te ha gustado el relato, deja un comentario para que yo siga hacia delante.

Keep it going* : modismo en inglés que significa continúa, persevera, sigue adelante.

Haiga*: El coche más grande, mejor; se usaba esta palabra para referirse a un coche grande americano en la España de la postguerra.

El infiltrado

¡Nadie debe de saberlo! — dijo el general en jefe al soldado.

Sus ojos aguamarina miraban sin atreverse a hablar; casi saliendo de las cuencas. Desde luego aquello debía de ser oculto. Sabía que si se lo decía a alguien, llegaría a oídos del Presidente y lo ejecutarían sin pensar mucho delante de sus compañeros. Esta información no podía llegar a los americanos, verdaderos expertos en el tema extraterrestre, y ni mucho menos a los países de la OTAN.

Iván Petrovich estaba desvelado en su tienda de campaña cuando aquel monstruoso artefacto pasó silencioso sobrevolando rasante; dirigiéndose al escondite del gran Jefe.

Estaban acampados a las afueras de Moscú, era víspera de marchar como tropa de refresco dirección a Ucrania. De madrugada, noche profunda sin luna, Iván estaba solo en la estepa mientras los demás roncaban a placer pensando quizás en beber todo el alcohol, robar los televisores, lavadoras, neveras y destrozar las casas de los ucranianos o abusar de alguna joven que no se hubiera escondido bajo tierra. Uno de los durmientes se sonrió saboreando la victoria sobre la pobre chica violada a la que entregaría o directamente mataría en honor a la patria.

Lo que veían sus ojos, era sin duda un OVNI que más que un platillo, parecía una nave nodriza. Su luz cegadora iluminó todo el horizonte y se dirigía directo al Kremlin sobrevolando la ciudad de forma silenciosa como una gran nube negra sobre el océano del cielo.

— Señor, yo creo que es Dios. ¡Nos quiere castigar!

— Aquí tu único dios debe de ser Vladimir. El padre de la patria. ¿¡Entendido!? ¡Hay que llegar a tiempo!

La luz potente viajó por el cielo. Del haz de luz se apeó un hombre alto, moreno, de formas angulosas quizás de ropajes negros y rostro afilado. Su mirada rasgada sonrió. Tenía que informar de todo lo que viera antes de volver a su preciado mundo, Nefterem. Un compañero idéntico a él estaba viviendo ya en la Tierra. Su último informe era muy negativo: virus mortal, cambio climático cada año mas pronunciado, volcán en erupción en España y ahora otra Guerra. Tenían que hacer algo.

Los Nefteremnianos tenían una esperanza de vida media de 120 años. Su compañero decía tener cincuenta y pocos, pero lejos de esto, era un octogenario con mucho éxito. Sus cromosomas eran de telómeros más largos que los de los terrícolas y gracias a ello su longevidad y rostros eran aniñados casi durante toda la vida.

Al llegar a tocar el suelo unos hombres corrían hacia él con armas en los hombros. El foráneo dio un salto formidable y los esquivó. Aterrizó a unos metros y usó su vista para ver a través de muros y suelo. Detectaba el calor de los cuerpos. El Kremlin estaba hueco. Lleno de pasadizos donde esconderse en caso de bombardeo.

— ¡El tipo ese! Стреляй немедленно!!! (¡Dispara ahora!). — ordenó una voz potente por la espalda.

Sin embargo las balas rebotaron contra su cuerpo y fueron a parar al de los soldados dejándolos a todos muertos.

El extraterrestre era invencible. Ya había localizado un punto fuerte de calor bajo una de las catedrales del Kremlin. Con una mano produjo una vibración en la tierra, tan fuerte, que el terreno se derrumbó. Encontró bajo el derrumbe a más soldados y un despacho. Por fin había dado con la zona dónde se escondía el monstruo. Su padre se las tuvo que ver con Hitler y una tal Eva Braun; hoy terminaría con lo que estaba resquebrajando la vida de los ucranianos en una batalla desigual.

Se mesó la barba que crecía incipiente. Al día siguiente no tenía que haber rastro de su presencia en la Tierra. Lo que sí quedaría era el final de la Guerra gracias a la aparición de un infiltrado que pudo llegar a las zonas más recónditas del Kremlin.

Llevaba una especie de mando a distancia; vibró. Era el compañero que llevaba años viviendo en la Tierra.

— ¿Cómo fue todo?

— Misión cumplida. Nadie más va a morir, Sr. Reeves. Espero que quiera seguir en la Tierra. No soportaría tener que quedarme aquí por más tiempo.

— Aún me quedan unas cuantas películas que rodar hasta que llegue a los 120 años. — sonrió con amplitud.

La nave nodriza pasó con un haz de luz silenciosa como una gran nube negra sobre el océano del cielo.

FIN

Victoria Eugenia Muñoz Solano ©

Los huevos

Vivo en una zona de urbanización privada: con casitas pintorescas, chalets medianos y grandecitos, y entremedio de éstos; algunas casonas aquí, acá y acullá. La cuesta que lleva hacia mi casa que es larga y pendiente, abunda en arbustos que lindan con las aceras y las ramas de los árboles te salen al encuentro para gentilmente “acariciarte” el rostro si no vas con buen ojo. En una de las calles por la que más tránsito, hay una casona medio abandonada que está a la venta y, por el tamaño del terreno, desde hace años, nadie le ha podido meter el diente.

En uno de estos días de verano mediterráneo de humedad relativa que te deja sin respiración, iba yo subiendo mi cuesta con el vestido adherido al cuerpo. El sudor perlaba la frente y las gotículas llenaban mis ojos de sal de manera que casi ni podía ver.

Llegué a la acera del caserón abandonado. La puerta herrumbrosa estaba abierta: nunca había visto lo que había dentro y mi curiosidad era la misma que la de un pretendiente que lleva años esperando por el beso de su enamorada. Así que entré.

Gallinas sueltas, gatos, gatetes y gatillos atigrados, tricolores y vaquitas, un gallo lisonjero que se iba acercando hacia a mí con gallardía y luego un pequeño sendero. ¿Adónde llevaría?

Me sentí como Dorothy en el camino de las baldosas amarillas. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete… Me iba alejando de la puerta y no quería perderla de vista. Debajo de un arbusto había una máquina incubadora con montón de huevos y no eran los típicos de gallina. Alrededor tenía unos alambres con pinchos y una señal de peligro de muerte. “Qué extraño todo. Pero, ¿para qué poner una señal y unos huevos rodeados de alambre de espino?”.

Viviendo en una localidad costera, con playas al borde de la carretera, ese día yo volvía de la playa y llevaba un sombrero de paja comprado en el mercadillo de los sábados. Soy bióloga, defensora de la naturaleza, y no pensé en otra cosa que aquellos huevos podrían ser de contrabando y que aquella casa no se vendía porque no interesaba para llevar a cabo tráfico de especies exóticas. No me lo pensé y cogí los seis huevos, seis. Salí de la casa mirando a todas partes para evitar que vieran que yo me había llevado el tesoro que guardaban simulando una casa abandonada.

Por el camino iba dándole vueltas a qué especie pertenecerían aquellos huevos. Eran grandes, pero no tanto como para ser de avestruz. Toqué la cáscara, de textura rugosa con un patrón de onditas bastante extraño. ¿Quiénes sois? , pensé.

Una vez en mi casa anuncié a mi madre el hallazgo. Su cara era un poema.

— ¿Te has metido en una casa para llevarte unos huevos? ¿Estás loca? ¿Y si hubieran tenido un perro de los grandes? Te pueden haber grabado.

— Tranquila, no había ninguna placa que dijese que hubiera cámaras.

— Me has dicho que crees que se dedican al contrabando. Espero que no la tuvieran encubierta. Bueno, no me extrañaría. Lo mejor que puedes hacer es devolver los huevos. Ve esta tarde, ¡cuanto antes!

Del dicho al hecho hay un trecho. No me llevé los huevos, al contrario, los dejé en una caja en mi cuarto. Esperaba ansiosa al nacimiento de los pollos de la especie exótica extraña que ni siquiera con mis libros de Zoología pude identificar. Pasaron una, dos, tres, cuatro, cinco, seis semanas.

De allí no salía nada. Yo le tenía puesta una mantita eléctrica por debajo del “nido” que les había fabricado. Luego pasó otro mes y seguía sin nacer nada de allí. Estaba por pensar que aquello estaba muerto. Sin embargo, al tercer mes, un buen día noté que el cascarón de uno de ellos se resquebrajaba.

“¡No, no puede ser!” Ya van a salir. Qué emoción.” — me dije tocando palmas.

Un ojo reptiliano me miró con fuerza. Poco a poco una cabeza de un bichejo sorprendente salía del huevo. ¡Tenía hasta dientes! Las aves no los tienen. No podía creer que aún no sabía cuál era la especie.

De repente el corazón se me puso desbocado. ¡Ya sé quienes sois! Pero es imposible…

— ¿Que hay unos velociqué en tu cuarto?

— Han nacido ya cuatro velociraptores, son dinosaurios carnívoros, y quedan dos por nacer. — dije con una sonrisa de orgullo científico de oreja a oreja. Es que no devolví los huevos y los tengo de hace casi tres meses en una especie de incubadora casera que he hecho en el cuarto. ¿Qué te parece?

— Que no puede ser. Eso es peligroso. Hace poco pusieron una película en televisión que esos lagartos se querían comer a dos niños en una cocina.

— Sí, sí. Eso es Jurassic Park. Se supone que es una película de ciencia ficción, pero a veces la vida se abre camino y los caminos de la Genética son inescrutables, ja ,ja ,ja. Por lo visto han conseguido ADN de dinosaurios de verdad. No sé yo si será del conservado en el ámbar de la época jurásica o qué. La realidad es que están aquí.

— No puedes tener eso en casa. ¿Te enteras?

Esa mañana llamé al departamento de Zoología de la Universidad de Málaga. Hablé con la secretaría y luego me pasaron con el Catedrático jefe del departamento.

— ¿Un velociraptor me dices?

— Sí, llevo con los huevos casi tres meses y acaban de nacer. Les estoy dando carne picada de primera.

Aunque su voz era incrédula, mandó un coche para que me recogieran con los velociraptores que llevé en el trasportín de mi gata. Una vez allí tenía a todo el claustro y los becarios maravillados.

— ¡Tú no sabes lo que has conseguido! Por fin, financiación para la UMA.

— Yo creo que he conseguido también un trabajo. Si no, los peques, se vienen conmigo.

— ¡Claro que sí! Los peques y tú os quedáis.

Los dinosaurios cambiaron mi vida. Los del caserón no supieron nunca que fui yo la que se los robé. A no ser que lean este blog y tomen represalias.

FIN

Victoria Eugenia Muñoz Solano©

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Perdido en la nieve

El frío quemó sus manos. Un saco enorme lo había envuelto durante horas, hasta que sintió cómo su cuerpo caía a plomo en la blandura de la nieve. A duras penas arrastraba sus piernas dolorosas y pesadas por la falta de circulación; sus pies le hormigueaban. Los frotó para que recuperaran el movimiento. A su alrededor, la prístina blancura: ni una pisada, ni un camino al que seguir, ni una señal que le dijera en qué pueblo se hallaba.

El aliento hacía escarcha alrededor de sus labios. Se levantó, cerrándose como pudo las escasas ropas que le dejaron. Si no se movía, la muerte era segura.

Vislumbró en el horizonte un jinete vestido de blanco, sobre un caballo blanco a todo galope. Movió sus manos para llamar su atención, pero tuvo que apartarse de su camino para evitar que lo arroyara. El sol comenzaba a emerger de entre las montañas. Colocó la mano sobre su estómago que increpaba hiriente que estaba vacío; se preguntó qué podría comer: allí no se distinguía ni una rata.

La espesura no terminaba nunca: la nieve enfriaba su cabello fino; sus pisadas se habían desdibujado cuando miró hacia atrás. Habían transcurrido horas desde que logró librarse del saco en el que había estado encerrado. Ahora venía a todo galope otro jinete todo de rojo y esta vez él gritó y alzó más las manos pidiendo ayuda, pero pasó como una exhalación al igual que el anterior; sin siquiera mirarlo. En realidad, no sabía si tenía cara.

El sol hirió sus ojos.

— Debe de ser mediodía. — se dijo con voz trémula.

Encontró una piña y sacó afanoso sus piñones. Era lo primero que se llevaba a la boca después de casi un día sin comer. Una auténtica ignominia para él que estaba acostumbrado a tener una cocinera que le preparaba opulentos guisos. ¡Nunca había sentido aquella necesidad!

Un jinete de negro, a lomos de un corcel de azabache, relinchaba salvaje galopando hacia él. El manto oscuro de la noche cayó sobre el paisaje nevado. Y por fin vio una especie de choza. Si llegaba hasta allí, estaba salvado.

La choza era muy extraña: construida sobre unas patas enormes de gallina, con unas paredes conformadas por fémures y calaveras de cuencas encendidas que miraban sin mirar con fijeza. El pánico le cubrió de sudor el rostro, a pesar del viento helado que silbante, parecía una persona que le advertía del ocupante de aquella morada.

— ¡¿Quién vive?! — escuchó la voz temblorosa, pero terrible de una vieja iracunda.

— Estoy perdido, señora. Vengo a pedir ayuda. Si no me deja entrar, moriré.

— Siempre he sido hospitalaria, pero estar en mi casa no es gratis.

Entonces, él se sonrió. Si era cuestión de dinero, no habría problema. Llevaba encima cierta cantidad de oro.

Baba-Yaga era el nombre de la bruja que vivía en mitad de aquel bosque negro y espeso. Nadie sabía cuántos años tenía, pero de seguro que era más que centenaria porque sería inmortal, como los cuentos.

La bruja tenía fama de comer hombres, a pesar de su cuerpo enjuto, se daba verdaderos festines de carne. Cuando no podía comer carne humana lo hacía de todo tipo de animales: ciervos, zorros, liebres, jabalíes y aves que eran cazadas por tres pares de manos: sus descarnados sirvientes. Leyéndole la mente supo que aquel hombre de tez pálida y cérea, lo que quería era pagarle con unas monedas.

— ¡No, señor! — gritó con mirada furibunda. ¡El dinero no significa nada para mí! Quiero que me hagas unos trabajitos y si no los haces, te comeré sin ningún tipo de remordimiento. — los dientes de bruja se entreabrieron macilentos; con la lengua hecha agua de imaginar el sabor de aquél forastero.

— Señora, no soy yo muy bueno haciendo trabajos. Aunque si hay que matar a alguien, no tendré problema de conciencia. Con eso le pagaré para comer algo y pasar la noche.

Las manos sirvientes sacaron del horno gran cantidad y variedad de carnes con sus respectivas guarniciones. Él ya se veía saciando su hambre, pero la bruja se puso toda la bandeja por delante. Mientras la veía comer, ella comenzó a indicarle lo que debía de hacer:

Quiero que barras la casa, limpies el establo y el trigo de impurezas; además me prepararás la comida. Ahora puedes comer lo que queda de mi cena.

La bruja le había dejado dos muslos de pollo esmirriados y un poco de menestra.

Cuando ella se acostó y se puso a roncar, el forastero no sabía por dónde empezar. Si la vieja encontraba las cosas sin hacer, se lo iba a comer. No podría dormir en toda la noche para hacer las tareas encomendadas. Se puso a limpiar el establo, llenándose las manos de mierda. Se cayó al suelo agotado, pero empezó a clarear el día y se acordó del trigo y de la comida.

Cuando terminaba con los últimos granos, Baba-Yaga llegaba subida en un enorme mortero. Se abrió la cancela y el viento sopló anunciando que la bruja avanzaba arrastrando todo a su paso.

— ¡Huelo a derrota! — se dijo mientras se relamía.

No había empezado a poner el pollo, el pato, el venado en el horno cuando supo que tras de sí tenía ya la nariz azulada de la bruja.

— ¡Vladímir! ¿ A que es así como te llamas?

— Pero, ¿¡cómo!? — le miró sorprendido.

— ¿Crees que no tengo televisión? No podría vivir por tantos años sin un entretenimiento; aparte de comer a las personas que el propio diablo me manda. Te crees el zar de Rusia y no llegas ni a porquerizo. Porque tú eres un pobre diablo que acabarás pronto en mi panza.

Vladímir se arrodilló suplicante. Con las manos entrelazadas pedía piedad. Le prometió todo el oro de Moscú, bellos vestidos, incluso le dijo que cogería a los más fornidos hombres de su ejército para que ella hiciera con ellos lo que gustara.

— El trato era que hicieras los trabajos. No implores piedad ni invoques a Dios. Yo sé que matas familias y que has mandado a tu ejército bombardear hospitales. Si te como libraré al mundo de un monstruo peor que yo. Soy malvada, pero tengo sentido de la justicia y la decisión está tomada.

Baba-Yaga se le abalanzó. Sus dientes se clavaron en la yugular como si fuera un leona atacando a una gacela. Su sangre fluía con fuerza rítmica.

Las tres pares de manos estuvieron un rato esperando a que lo desangrara para tomar su cuerpo y meterlo en el horno infernal.

FIN

Victoria Eugenia Muñoz Solano© Todos los derechos reservados.

Este cuento está basado en el cuento popular ruso, Basilisa la bella en dónde la bruja Baba-Yaga es uno de los personajes protagonistas.

Si te ha gustado este cuento, te animo a que me dejes algún comentario para animarme a seguir escribiendo. Muchas gracias, querido lector, por tu tiempo.

𝗔𝗾𝘂𝗲𝗹𝗹𝗮 𝗻𝗼𝗰𝗵𝗲 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗰𝗶𝗲𝗹𝗼 𝗯𝗿𝗶𝗹𝗹𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗲𝘀𝘁𝗿𝗲𝗹𝗹𝗮𝘀

— ¿¡Pero qué te ha pasado!? ¡Dios mío! Ven mamá, ven…

— Oh, ¡pobrecito!

Clara se abrazó con fuerza a su madre, ambas lloraron durante todo el día y, luego, muchos días después. Pantera se marchó de forma silenciosa, sin molestar, sin hacer sospechar a nadie que sufriera enfermedad alguna.

Una luz muy fuerte y un sonido estruendoso. Clara sintió caer por un tobogán infinito. ¿Qué era aquello tan extraño? Al final había una verja, una verja aurífera y deslumbrante.

Era una puerta enorme y un señor mayor con unas llaves, se iba acercando hacia a ella.

— Hola, Clara. Aquí hay muchos esperándote, pero conmigo viene el que más tiempo lleva sin verte, Pantera. ¡Dios mío! Pero qué inquieto que es: siempre enredando entre las piernas.

Pantera y Clara, Clara y Pantera. Aquella noche en el cielo brillaban las estrellas.

Victoria Eugenia Muñoz Solano©

Espero vuestros comentarios. Si te gusta mi blog, subscríbete. Si necesitas a una creadora de contenido, ponte en contacto conmigo.

El colegio

— Tendrá que quedarse a dormir la mayoría de los días, ¿está de acuerdo?

— No me importa estar interna con tal de poder trabajar.

Fui yo la que me postulé para el puesto; llevaba años esperando para poder desarrollar mi vocación docente.

En realidad, pensaba que ya no existirían internados como aquel. Todos eran niños ricos, pero muy disruptivos, tanto como para protagonizar cada uno varios episodios de “Hermano Mayor”.

Firmamos el contrato y yo feliz porque iba a poder por fin dar mis clases y el salario era francamente bueno.

Una noche entró un chico en mi habitación con las manos llenas de sangre.

— ¿¡Qué has hecho!?

— Ya no podía más, no podía más.

En la habitación ningún alumno dormía, todos gritaban: era el fin de Roberto, el Abusón.

Desde entonces decidí dejar de enseñar: la imagen de aquel camorrista con el cuchillo del almuerzo clavado en el corazón, me persigue todas las noches.

Victoria Eugenia Muñoz Solano©

𝗘𝗹 𝗼𝗷𝗼 𝗱𝗲 𝗰𝗿𝗶𝘀𝘁𝗮𝗹

A la madre de Antoñito no le gustaba que se pasara el día en el descampado con aquellos gamberros; prefería que estuviera las horas muertas con el móvil que le regalaron por la comunión.

Él era un niño como los de antes: de esos que les gusta hacer batallas de indios y vaqueros subiéndose a coches herrumbrosos y tomando a las tuberías por trincheras.

Un día jugando con sus amigos, la cara de Antoñito que estaba roja de tanta batalla, se puso tan blanca como la pared.

— ¡Aquí hay un ojo! —exclamó señalando agachado por detrás de las tuberías-trinchera.

Paco y Pepe, sus amigos de batalla, clavaron sus pupilas sobre la extraña pupila azul y se miraron con gesto grave; hasta que uno de ellos empezó a llorar.

• 

Antonio tomó el móvil, casi por vez primera, y marcó el número de la Policía.

— ¿¡Policía!? En el descampado hay… un MUERTO.

Victoria Eugenia Muñoz Solano©

75 días

La línea A del subte llevaba a diario a Ernesto desde el porteño barrio de Montserrat hasta el de Flores. Allí trabajaba como profesor de formación profesional. El viaje solía resultarle anodino; ya que pocas veces se adentraba en conversación con algún desconocido y si lo hacía, era para hablar de asuntos triviales como el tiempo o cualquier noticia que leyera en el periódico.

Dispuesto a sentarse y quizás a dormitar, mientras pasaban las estaciones, no pudo evitar escuchar una conversación que se estaba dando a sus espaldas.

—¡Vos no sabés de lo que está hablando!

—¡Claro que sí lo sé!  Las Malvinas fueron muy necesarias para conseguir unirnos como Nación y recuperar lo que era nuestro. La pena es que los que fueron no tuvieron suficiente empuje contra los ingleses.

—¡Empuje dice, el boludo! Si eran muchachitos. Imagínese mandar a su nieto contra aguerridos militares profesionales. Eso es como mandar a un cordero al matadero.

—Usted no ama a su país. —respondió el anciano con la boca ladeada con gesto de desprecio.

El hombre más joven, de unos cincuenta y pico años, se levantó contrariado; tenía la cara rubicunda y sudorosa. Los ojos aguamarina, parecían salirse de sus órbitas. Se quitó la chaqueta y la arrojó al suelo; andaba con prisas tropezándose sin disculparse con la gente. Todos los del vagón del subte lo miraron indiferentes, pero algo le dijo a Ernesto que aquel hombre tenía una mueca extraña, una expresión desgarrada y rota: no pudo evitar levantarse e ir tras él.

Una voz anunció la Plaza Miserere, él se bajaba en San José de Flores que estaba más adelante en el recorrido. Sin embargo, al ver la salida a la carrera del desconocido, se bajó también.

—¿¡Oiga!? ¿Qué le ocurre? —Ernesto le agarró de la camisa sudorosa.

—¡Déjeme en paz! Ya tuve bastante con el viejo y ahora con vos.

—Aquel viejo… No sabía lo que vivieron los muchachos de las Malvinas. — dijo Ernesto.

—¿¡Y vos lo sabes!?

—Por desgracia, sí. Tenía yo dieciocho años. Era un chico que por entonces estudiaba el bachiller cuando un día me llamaron para hacer la conscripción militar. El país estaba fatal: la economía era un total desastre y el nuevo presidente como bien sabrá, el general Galtieri, quiso crear una cortina de humo…

—Hacernos creer que íbamos a recuperar la soberanía de lo que era nuestro, darnos un sentimiento de patria por el que luchar todos a uno y, mientras tanto, nadie se daría cuenta del Gobierno fracasado que nos llevaba a la bancarrota.

—¡Exacto!

—Bueno, yo no estoy para más conversaciones, caballero. Encantado de conocerle, tengo prisa. Hoy es mi último día.

—Lo mismo digo, hasta otra, mi nombre es Ernesto. Hace tiempo que no hablaba con nadie sobre las Malvinas.

Cuando quiso darle la mano, en señal de despedida, advirtió que su interlocutor ya no estaba. 

Él también se encontraba sudoroso como aquel hombre, pero no tanto como para arrojar su chaqueta y quedarse sin abrigo en el frío del incipiente invierno argentino. Miró su reloj digital, para ver la hora, pero vio otro dato: era catorce de junio.

Su corazón comenzó a latir con fuerza y arrasando por donde pasaba sin mirar contra quién chocaba corrió por el andén en línea recta hasta que vio, a unos metros, a aquel rostro desencajado de mirada cristalina con los brazos en cruz en mitad de las vías del metro.

—Por favor, venga aquí. Suba al andén. ¡No merece la pena hacerlo!

—Soy un perdedor. No levanto cabeza desde entonces. Murió mi mejor amigo en aquella guerra. Luego me tuve que ganar la vida como remisero*; entonces tenía dos niñitos. Si no hubiese sido por ellos, hace tiempo hubiera hecho esto. Ahora son ya mayores y yo voy a ver mi fin, el día de la derrota.

—¡¡¡D-E-M-E  L-A  M-A-N-O!!!

Ernesto se inclinó y con una fuerza que no sabía que ni tuviera, arrebató a aquel hombre del abrazo de la Parca. El otro, destrozado por el miedo, se ciñó a él llorando como si fuese un niño pequeño.

—Estuviste en la guerra, ¿verdad? Me he dado cuenta lo que ibas a hacer porque hoy es el día del aniversario.

Tembloroso y afirmando con la cabeza, reconoció que había sido soldado en aquella inútil cruzada. 

Ernesto lo miró y, después, lo volvió a mirar. Esta vez con los ojos del pasado: aquella mirada azul como la bandera Argentina, de tez colorada e inocente y con piel pincelada con numerosas pecas que ahora se esparcían entre incipientes arrugas. No, no podía ser cierto. —pensó.

—¿No serás Rossi?

—Sí, me apellido Rossi. —respondió con voz trémula. — ¿Y usted quién es? ¿No será un agente del Gobierno?

El síndrome postraumático había destrozado la vida de su compañero. Ni lo pudo reconocer, qué pena. Eran amigos inseparables. Rossi era tan patriota que se tiraba hacia las balas. Quería recuperar las Malvinas y no le importaba que fuera a costa de su sangre. A él, por el contrario, que se sintió arrebatado de su familia, le daba igual aquella “lucha patriota”; lo que más quería era volver con sus padres y comenzar a estudiar una ingeniería. Le decía a Rossi que todo era un engaño que aquello iba a ser una carnicería. Efectivamente, 649 fue el número de compañeros que cayeron en solo setenta y cinco días.

—Dime cómo era el compañero que perdiste.

—Era un pibe flaco, desgarbado por lo alto y moreno. Yo le llamaba el antipatriota y siempre discutíamos. Pero un día, a mediación de la contienda, él se interpuso entre la bala inglesa y mi cuerpo y me salvó y condenó mi vida.

—El antipatriota, el antipatriota. —dijo Ernesto con voz emocionada llorando y riendo. — El antipatriota soy yo, Rossi. Me hirieron y unos compañeros me quitaron del fuego cruzado y me sacaron de la isla. Estuve la mitad de la guerra y ya no volví. No tuve que pasar por aquella noche del 14 de junio en la que a los soldados los devolvieron a Buenos Aires como de tapadillo por la “vergüenza” de haber sido derrotados.

La cara de Rossi pareció de repente mutar de la desesperanza a la ilusión; de la tristeza al summum del alborozo. Ernesto sonrió como nunca, su sonrisa brilló con el regocijo de la adolescencia. Rossi y Ernesto se fundieron en un abrazo apretado que pareciera no querer terminar. Era la muerte esquiva la que les había devuelto esa parte que faltaba de sus vidas.

 Los alumnos del instituto del barrio de Flores se quedaron ese día esperando la clase con el profesor de Tecnología porque los dos amigos salieron juntos del subte a recuperar el tiempo perdido: charlar sin parar, compartir sus penas y sus alegrías, y degustar, a boca llena, el mejor choripán porteño y la propia vida.

Victoria Eugenia Muñoz Solano^© Todos los derechos reservados

remisero*: en Argentina persona que lleva pasajeros en su coche particular, de función similar a un taxista. Estos coches son coches que no tienen un color que los identifique como tales, se diferencian de los demás por tener una placa especial.

Agradecimientos:

Quiero dar las gracias a mi amigo en la distancia, Ernesto Fucile: animador de radio, autor de ficción y productor de formatos de entretenimiento que me ha aportado no solo datos fidedignos sobre Malvinas si no otros que no se pueden encontrar en la Wikipedia como son los sentimientos y el recuerdo amargo de esta guerra en el corazón de los argentinos.

BIBLIOGRAFÍA CONSULTADA:

https://www.elmundo.es/cronica/2002/330/1013413872.html

https://es.wikipedia.org/wiki/Monserrat_(Buenos_Aires)

Perdida en la selva (Parte III)

Si no has leído la primera parte: https://losrelatosdevictoriaeugenia.wordpress.com/2021/04/04/perdida-en-la-selva-parte-i/

La segunda parte: https://losrelatosdevictoriaeugenia.wordpress.com/2021/04/05/perdida-en-la-selva-parte-ii/

Perdida en la selva (PARTE III)

Los cazadores no podían creer que una manada de elefantes tuviera un ritual funerario y encima con un ser que no era ni de su especie.

Denali, como si fuese un caballo desbocado, salió al galope con sus orejas desplegadas de par en par, amenazantes. Asía a cada hombre como si fuese un muñeco de trapo. Los zarandeaba con su trompa y los iba tirando uno a uno por la ladera.

Ladera abajo había un Jeep y dentro dos guardas del parque. Atónitos habían presenciado la escena. Tenían preparadas las esposas para ir colocándoselas a su respectivo furtivo conforme iban cayendo: no era la primera vez que los detenían.

—Quédate aquí que voy a ver si han hecho algo a los elefantes.

—Ten cuidado, Rahul. Uno de ellos, parece estar poseído por la diosa Kali.

Rahul llevaba un maletín con material para hacer curas. Silencioso y con lentitud se acercó al grupo que había hecho un círculo en torno al tigre. Denali sabía que no era un cazador e hizo una señal a su manada para que lo dejaran pasar a donde descansaba, Shauri.

El hombre tocó la suave y rayada piel. El animal estaba todavía caliente. Tenía la mano apoyada sobre su lomo cuando de forma inesperada, ésta se levantó…

—¡No estás muerto, compañero! ¡Qué alegría! La herida de tu costado es grande, pero te vendaré para que pares de sangrar y te llevaré a que te curen. —dijo el guarda al tiempo que se abrazó a su lomo en un gesto de cariño.

Rahul , un indio de unos cuarenta años, de complexión atlética y aguerrida, bajó la ladera con el animal sobre los hombros: le esperaba su compañero en el coche y otro guarda que venía en un nuevo jeep, que había sido avisado por radio, para llevar a los cazadores a la Policía.

Madre e hija contemplaron cómo se llevaban al tigre; frotaron sus trompas y volvieron a su valle, felices por estar de nuevo juntas y por saber que su amigo, sobreviviría.

El hombre es el único animal que caza sin tener verdadera necesidad; los demás no son ni buenos ni malos, simplemente son depredadores que cazan para vivir.  El altruismo* y el instinto de conservación entre especies, también es parte de ser un depredador y este fue el caso de Shauri: aquel tigre de corazón noble y valiente  que salvó la vida a la pequeña elefanta.

Victoria Eugenia Muñoz Solano^© TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

*Altruismo: significa en Biología sacrificar el bienestar de uno mismo por beneficiar a un tercero. Existe altruismo intraespecífico, en la misma especie, e interespecífico entre especies diferentes; este último sucede en menos ocasiones. 

Bibliografía:

https://elpais.com/elpais/2016/11/29/ciencia/1480417791_588797.html

https://www.seeker.com/helpful-humpback-whales-altruistic-animal-photos-1769918539.html

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Perdida en la selva (parte II)

Si no has leído la primera parte, aquí tienes el link:

https://losrelatosdevictoriaeugenia.wordpress.com/2021/04/04/perdida-en-la-selva-parte-i/

Perdida en la selva (parte II)

Al día siguiente estuvieron andando largo rato y en un momento, el tigre cambió su postura, aplanándose sobre el terreno, casi desapareciendo de su vista. Tras esto movió sus cuartos traseros y asaltó a una gacela; engulléndola con voracidad al cabo de que ésta abandonara la vida.

A la pequeña le tembló el cuerpo de arriba a abajo por la terrible visión del tigre comiendo la carne de otro animal. Ahora era cuando se percataba de lo peligroso de su osadía.

—¿Por qué no me comiste?

—Porque yo, a diferencia de los hombres, cazo cuando tengo hambre: acababa de comer cuando te vi en el río y, además no lo hice, porque tengo corazón.

Tras una larga jornada caminando con cierta dificultad para Daya, ya que el terreno de la vereda del río estaba lleno de rocas y era resbaloso, el día al fin volvía a declinar. Sin embargo, el tigre y la elefanta no pudieron esta vez tumbarse a descansar porque la brisa les trajo el sonido de las voces humanas…

 Eran los cazadores furtivos que aprovechaban el anochecer para poder cazar sin ser vistos por los guardas del Parque Nacional de Jim Corbett. El encargo era traer un tigre de Bengala: con lo que les pagaban podrían vivir todo un año sin dar golpe.

—¡Mira, Ajay! Un tigre joven y una cría de elefante. Podríamos dar caza a los dos.

—¡Challó, challó*! —exclamó en un susurro excitado el otro para no espantarlos.

Las balas comenzaron a rasgar el aire por todas partes, cercando a los dos animales, con un silbido de muerte.

Tigre y elefanta corrieron hacia la espesura, los proyectiles seguían silbando y las voces se escuchaban de fondo contrariadas. Abrazados y aplastados contra el suelo se quedaron por largo rato. Daya temblaba y gemía hacia adentro.

—No hagas ruido, pequeña. Los conozco y seguirán dando vueltas por aquí. Al menos hasta el amanecer. Apriétate junto a mí como si fuera yo tu madre. Los hombres van a por mí:  me quieren matar porque mi piel es para ellos hermosa.

—Es muy bella, señor. En eso tienen razón los hombres.

—Una vez, una de las que cosas que lanzan los hombres, me mordió en la pata y sangré. La herida no fue grave, pero aún la tengo ahí, incrustada, y a veces me duele hasta tal punto que cojeo. Te llevaré hasta tu madre, no moriremos; así que silencio.

Cuando el día comenzó a despuntar los furtivos ya se habían ido. Ahora les tocaba reanudar el camino y seguir remontando el río.

Fue al atardecer cuando vieron los primeros elefantes. Caminaron un poco más metiéndose entre los árboles. Daya no podía creerlo, al distinguir de entre el grupo a su madre. Los elefantes se mostraron agitados ante la presencia de tigre de Bengala.

Denali, no se lo pensó y fue directa hacia ellos. Su cría estaba junto a un tigre y tenía que salvarla del peligro al precio que fuera.

—Por favor, no se coma a mi Daya. Doy mi vida por ella. Cómame a mí.

—¡No me interesa! —gritó el tigre. — Me llamo, Shauri. Sí, soy un tigre y lo normal es que me coma crías despistadas, pero tengo corazón y quise traérsela.

Los dos hombres no se rindieron la noche anterior y esta vez se juntaron con otros cazadores haciendo la incursión en el valle:  habían seguido las huellas que el tigre y la cría de elefante habían dejado en el limo, mientras anduvieron por el margen del río Ramganga.

La elefanta barritó con fuerza nada más ver a los furtivos, pero la bala ya había alcanzado su objetivo: Shauri, el valiente tigre de corazón noble, caía y quedaba desparramado en el suelo. Los elefantes lo rodearon y comenzaron, con sus cabezas gachas, a depositar ramitas verdes sobre su cuerpo inerte.

*Challó: palabra procedente del hindi que significa, vamos.

CONTINUARÁ…

Victoria Eugenia Muñoz Solano^© TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

El desenlace aquí :

https://losrelatosdevictoriaeugenia.wordpress.com/2021/04/06/perdida-en-la-selva-parte-iii/

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Perdida en la selva (parte I)

Daya era una pequeña elefantita que desde que comenzó a existir nunca se había separado de su madre. Sus ojos eran negros como el azabache, parecían hechos de ónice. Su piel, a pesar de ser muy joven, ya era arrugada y áspera; aunque al tiempo, tan tierna como su inocencia.

Denali era la madre de Daya y la matriarca de un clan de elefantes que habitaban en un valle del norte de la India, en el estado de Uttarakhand.  Sus vidas transcurrían con calma: rodeados de una gran espesura vegetal que consistía en una cobertura de pastos, arboledas y matorrales. 

Los días pasaban con sosiego entre el deambular, el degustar de las más frescas ramas, y el descansar, tras relajantes baños de barro.

Estaba de conversación la elefanta Denali con su hermana Puya; hablaban sobre un grupo de hombres que habían amanecido en el valle y que hacían imposibles posturas manteniendo el equilibrio, mientras el sol surgía en el horizonte. 

En ese momento, Daya, escuchando a su tía embelesada e imaginando cómo eran esos hombres, dio un resbalón y cayó al río; se trataba del río Ramganga, afluente del Ganges; el cual estaba más caudaloso que nunca. Sus aguas arrastraron con fuerza a la pequeña que no podía ni barritar del pánico que estaba sintiendo.

Denali bajó la cabeza porque dejó de notar a Daya entre sus patas. La subió con rapidez y vio a su cría en el río agitando la trompa de un lado a otro; haciendo lo posible para mantenerse a flote.  Pasó de la tranquilidad a la angustia suprema y empezó a correr con todas sus fuerzas, a la vez que de su garganta emergía un grito de auxilio.

—¡Daya, Dayaaa! — estiraba la trompa para que Daya se asiera a ella.

—¡No puedo, mamá! —la elefantita aún no manejaba su apéndice nasal como para poder aferrarse con fuerza al de su madre.

El agua la llevaba con demasiada rapidez y los metros que la distanciaban de Denali, se convirtieron pronto en kilómetros. La elefantita miraba para todos lados. Tratando de encontrar a alguno de sus congéneres que pudiese socorrerla, pero solo veía pradera y algunos árboles salpicando el paisaje; aquello ya no era el valle en el que nació.

La pequeña pensó que ya no sobreviviría y que jamás volvería a ver a su madre. De repente quedó varada en unas rocas y una silueta desconocida para ella, se recortó en el ocaso.

Bajaba la cabeza y tomaba con parsimonia agua del río. Era fuerte, potente, elegante y rayado. Daya nunca había visto a nadie tan especial y majestuoso. Aquel ser debía de ser suave y sus ojos eran tan bellos como enigmáticos.

—Hola… señor. —dijo, Daya tímidamente. —Me gustaría saber si me puede decir dónde queda el valle.

—¿¡Quién eres tú!? —bramó. —¿Acaso no me tienes miedo?

—¿Debo de tenerlo? Yo solo veo al ser más hermoso que he visto en mi vida.

—Soy un tigre y deberías temerme. Los tigres comemos carne.

—¿Carne? ¿Qué tipo de árbol se llama carne?

—Carne es cualquier animal indefenso que pueda cazar; sobre todo si se trata de una cría despistada como tú.

—Es verdad que ando perdida, pero no creo que le guste mi carne porque es demasiado áspera. Por favor, no me coma y ayúdeme a volver con mi madre.

Daya acarició con su trompa el suave lomo del tigre de Bengala; éste se arqueó de placer como si fuese un gatito.

—Está bien, está bien. —respondió casi ronroneando. — Subiremos el río. En algún lugar, río arriba, estará tu familia.

El tigre miró aquellos inocentes ojos de azabache, duros como el cristal, y frotó su cabeza contra la cabeza de la pequeña elefanta. Daya, barritó de la emoción y se tumbó a dormir junto al tigre resguardada por el manto estrellado de la noche.

CONTINUARÁ…

Victoria Eugenia Muñoz Solano^© TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

YA PUEDES LEER LA SEGUNDA PARTE :

Perdida en la selva (parte II)

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El barco

Desde la isla del reino de Vicoranmar se avistó en el horizonte un barco de bandera extranjera que parecía no pertenecer a ningún país conocido. Desde el faro, el vigilante, avisó al general del reino para que diera la orden de que una tropa de marineros saliera a abordar al navío extranjero antes de que éstos llegaran a la costa.

Cuando el barco de defensa alcanzó su destino, observaron asustados, que lo que había en la cubierta eran piratas de aspecto consumido; algunos con manchas oscuras por toda la piel y otros tantos muertos.

—¿¡Quién vive!? —gritó enardecido un viejo pirata cuya voz ronca y jadeante espantó al marinero más joven de la tripulación.

—Las preguntas las hacemos nosotros, estáis en aguas gubernamentales del reino de Vicoranmar. ¿Qué os pasa? ¿Por qué tantos muertos?

—Atrapamos a una sirena. El capitán, que es más malo que el diablo, me obligó a convertirla en un exquisito bocado. Yo no quería acabar con la vida de aquella hermosura; así que el jefe le disparó y finalmente, la guisé. —miró hacia abajo con la cara compungida. 

Esta vez se acercó al pirata, el almirante de la tripulación de Vicoranmar.

—¿Todos comisteis a la sirena?

—Con toda la vergüenza por la atrocidad que hemos cometido debo de reconocer, que hasta yo la degusté. Su cola era una mezcla de sabores: atún del más jugoso y pez espada de la textura más fina, y no solo eso, su vientre sabía a la mejor carne que se pueda soñar saborear. Llevábamos muchos días sin víveres y ya abrigábamos la idea de comernos los unos a los otros.

—Según lo que veo la sirena debía de tener una toxina venenosa en su sangre.

—¡No! Estamos muriendo de algo parecido a una neumonía. No es veneno, debe ser algo infeccioso. Queríamos ir a vuestra isla para que, los que quedamos en el barco, podamos sobrevivir con el cuidado de vuestros médicos.

Almirante y marineros se miraron sin saber qué decisión tomar: por un lado, era de falta de humanidad dejar a los diez hombres morir, pero por otro, si llegaban a tierra con una enfermedad desconocida estaban poniendo en peligro al millón de personas que vivían en el reino.

En Vicoranmar había una cueva dónde habitaba un dragón.  Era como deben ser los dragones: verde esmeralda, de piel de dinosaurio y tamaño colosal. Sin embargo, no era un dragón que se dedicara a sembrar el terror, si no que tenía como ocupación ser científico. 

El dragón, con su fuego esterilizaba sus materiales: probetas y buretas. Tenía un potente microscopio de barrido y una campana de flujo laminar para hacer cultivos celulares y para ensayar drogas contra el cáncer.

Sonó el teléfono de la cueva… Era el almirante Hawkins hablándole exaltado. Solo había escuchado: piratas, neumonía y muertos.  El dragón gritó enojado exhalando una llamarada de fuego que iluminó hasta el último recoveco de la cueva.

—¡¡¡No entiendo nada!!! Como no se explique mejor, no puedo ayudar.

Entonces, el almirante, le contó al dragón verde esmeralda todo lo que ocurría en el barco.

—¿Era entonces una sirena?

—Sí, eso fue lo que les ha enfermado.

—No les dejéis entrar a la isla; si entran todos los habitantes morirán. Tengo la solución, pero debo de investigar.

Aquella noche en alta mar, se desató la tormenta perfecta: olas como rascacielos que penetraban en ambos navíos, corrientes que parecían querer succionar hasta el abisal a los barcos, cielos lechosos por la iluminación producida por los relámpagos y estruendo ensordecedor.

Mientras tanto, el dragón-biólogo estudiaba antiguos legajos sobre las enfermedades de las sirenas. Los compró en un mercado de Grecia; acusándole en su día, los políticos de la isla, de haber invertido el dinero del estado en absurdas leyendas. Sin embargo, él era un dragón verde esmeralda, de piel de dinosaurio y tamaño colosal. ¿No debería él también ser una leyenda?

 Al día siguiente, aún estaban los barcos sobre la mar.  Los marineros estaban exhaustos de achicar agua y luchar por mantener ambos navíos a flote. El almirante había comenzado a sentirse enfermo y su pañuelo estaba húmedo y encarnado por la sangre procedente de sus pulmones.

El cielo seguía plomizo, aunque la tormenta hubiese amainado. Un grumete subido al palo mayor, gritó:

—¡Ahí está el dragón!

El dragón venía cargado de cajas.

—Estuve estudiando sobre las enfermedades de las sirenas y descubrí que los dragones tenemos un virus bacteriófago que puede acabar con las infecciones bacterianas de los pulmones de las sirenas. Por mor del destino, hace tiempo, lo aislé y lo guardé en mi colección del laboratorio.
Solo he tenido que cultivar al virus bacteriófago de dragón en bacterias pulmonares que atacan a los humanos:  son bacterias similares a las que enferman a las sirenas; puesto que los pulmones de humanos y sirenas son órganos homólogos.

—¿Cuál es la solución? —inquirió el joven marinero sin comprender casi nada de lo dicho por el dragón.

—La solución es infectaros con el bacteriófago de dragón y que éste haga su trabajo. No podéis llegar a tierra hasta asegurarnos de que estéis sanos. He traído conmigo un alimento especial que hacemos los dragones cuando las personas están muy debilitadas. Te aseguro que todos, tanto marineros como piratas, vais a sobrevivir.

El dragón ,después de haber infectado a ambas tripulaciones con el virus, comenzó con sus anchos brazos llenos de escamas de dinosaurio a repartir el batido hiperproteico  vitaminado que él mismo había confeccionado durante toda aquella noche de tormenta.

Un arco iris se dibujó ante la salida de un sol abrumador…
El dragón verde esmeralda había conseguido el antídoto para la enfermedad, pero nada de esto hubiera sucedido, si el Rey de Vicoranmar, se hubiera decidido por mandar a algún valiente soldado a matar al dragón en lugar de darle sustento, asignación estatal y una cueva adaptada en un magnífico laboratorio para trabajar.

Apostando por la Ciencia, el buen Rey, salvó no solo a sus súbditos si no a la humanidad : gracias a no escuchar a las alimañas que acusaban al dragón de haber comprado “dispendiosos” legajos sobre biología y anatomía de sirenas en un perdido mercado de Miconos.

Victoria Eugenia Muñoz Solano^©

Este relato fue inspirado en mi imaginación a partir de un juego de dados para escribir cuentos. Con gusto os muestro la foto de los dados que dieron como resultado esta historia.

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Orden de los dados seguido escrupulosamente

Storytelling y marketing olfativo

El marketing olfativo es una forma de publicidad offline; consistente en conectar un aroma a una marca. Es una forma de marketing no intrusivo ya que conlleva emociones y es evocador de recuerdos positivos en el receptor.

 En este proceso está implicado el bulbo olfatorio que conecta con determinadas áreas cerebrales que te trae a la mente esos recuerdos nostálgicos que se han ido almacenando en la memoria a lo largo de la vida.

Existen empresas de marketing olfativo dedicadas a crear olores para las diferentes marcas. Las marcas consiguen ser apreciadas por el cliente y crear en ellos una experiencia agradable y memorable durante la compra. Las tiendas de Zara Home tienen un aroma mezcla de las fragancias “White Jasmine” y “Black Vainilla” que a su vez están disponibles en forma de ambientadores mikado, esto crea un sentimiento de fidelización del cliente ya que cuando vuelve a la tienda se sentirá como en casa.

En los parques temáticos de Disney el olor que la gente puede percibir al pasear por sus calles, es un intenso aroma a palomitas de maíz; práctica que también es llevada a cabo en las salas de cine: provocando en los espectadores el deseo de degustarlas durante la proyección de la película.

¿No habéis visto gente levantarse con apremio en medio de la película para volver corriendo con un buen cubo de palomitas? ¿A que sí?

¿Qué tiene que ver el storytelling con el marketing olfativo?

Hablábamos del storytelling y su uso en el marketing en el post anterior pero, ¿pueden utilizarse juntos una buena historia y el marketing olfativo?

Yo creo que sí. Las historias pueden ser cortas en forma de microrrelatos o nanorrelatos.

Una idea de marketing y storytelling sería que en una ciudad fuera de España se pusiera una valla publicitaria con una frase que aludiera a la capital de la Costa del Sol, Málaga.  Sería  un cartel austero de letras negras impresas sobre fondo blanco en el que se leyera :

¿Te acuerdas?  Y debajo en letras mayúsculas, MÁLAGA.

• 

  Y que un difusor estratégicamente dispuesto, liberara aroma a jazmines, la flor que conforma la bella biznaga malagueña. Si esta valla estuviera en Londres, Berlín, Roma…
Más de un turista que estuvo en Málaga se conectaría emocionalmente con el mensaje.

La valla es storytelling simplificado quizás en una palabra o una frase, sin imágenes que sobreestimulen al cerebro. El bulbo olfatorio transmitiendo el mensaje y éste llegando al cerebro.

En un minuto, nuestro querido turista, está en mi ciudad: Málaga. Reviviendo la comida en la playa, el paseo por la Calle Larios en feria o la hermosa puesta de sol en el Paseo Marítimo.

Esto es storytelling, marketing olfatorio y emoción. Esto es vender la marca Málaga por el mundo.

Si necesitas ideas que atraigan a clientes, que potencien tu marca, aquí estoy:

Victoria Eugenia Muñoz Solano^©, copywriter y escritora.

Créditos de imagen: 

<a href=»https://www.freepik.es/fotos/marco»>Foto de Marco creado por user15285612 – http://www.freepik.es</a&gt;

¿Para qué sirve el storytelling en el marketing ?

El storytelling o saber contar historias parece que es un oficio antiguo que poco tiene que ver con el marketing. Siempre pensamos en los cuentos y los relatos cortos, como forma de entretenimiento primero en la infancia, y más tarde, en la adultez.

Nuestro cerebro está hecho para contemplar el mundo de forma ordenada: para que todo tenga introducción, nudo y desenlace; así, sin darnos cuenta, estamos rodeados de historias. Con ellas aprendemos, crecemos y nos desarrollamos.

Los cuentos son necesarios para poder conocer y aprehender nuestro mundo y esto, no puede pasar desapercibido por los expertos en marketing.

¿Cómo empezó el storytelling?

El storytelling empezó hace siglos en la tradición oral; con el contador de historias en el centro de una hoguera y su público alrededor escuchando con atención. Estos cuentos inspiran, hacen pensar y generan acción en el receptor.  

Los anuncios de internet: los banners, anuncios en apps y ads de Google son mucho menos efectivos que una buena historia; los bloqueadores de anuncios y los servicios premium para evitarlos hacen que ya no sean tan útiles para el marketing. La alternativa más plausible para llegar al cliente es un buen storytelling.

¿Cómo hacer efectivo el storytelling?

El storytelling necesita que el cliente se sienta identificado con el protagonista de la historia y que la historia y su conclusión le hagan ejercer una acción que es la que busca el publicista: vender su producto.

Una historia que se podría usar para vender un servicio de coaching sería por ejemplo la historia de Rocky Balboa.  ¿Quién no pierde la ilusión ante las vicisitudes de la vida? Cualquiera puede sentirse identificado con Rocky al perder frente a su oponente Apollo Creed. Cualquiera, pierde “la mirada de tigre”.

• 

Y la historia te cuenta que estés como estés, si quieres resurgir de las cenizas, debes volver a tener la ilusión. Esto le llevará al cliente a la acción y a pedir el servicio de coaching para tener el apoyo que sintió Rocky cuando Apollo Creed pasó de ser oponente a entrenador.

Ahora es el momento en el que los publicistas recurren más a los storytellers : contadores de historias que no solo transmiten y que entretienen, si no que a través de sus personajes son especialistas en vender el producto.

Y yo, humilde storyteller, estoy dispuesta a atraer a tus clientes a mi fogata.

Victoria Eugenia Muñoz Solano©

El lugar del eterno silencio

El viento silbaba como un ser vivo en la oscuridad del camposanto. Los cipreses negros carraspeaban con sus ramas, meciéndose una y otra vez en el éter de la noche. La necrópolis, océano de almas durmientes, había recibido nuevas incorporaciones: dos jóvenes que un día salieron de sus casas sin saber que seguirían un camino de no retorno. Hacía poco tiempo que tuvieron lugar sus respectivos velatorios y misas corpore insepulto. En el solitario lugar, dos pequeñas almas se contaban sus penas:

—Recuerdo que la misa fue interrumpida muchas veces por los llantos desgarrados. Sus padres y hermanas se abrazaban una y otra vez. Parecía que intentaran espantar a la muerte; pero todo esfuerzo fue inútil: Marta no abriría más sus preciosos ojos.
Al salir de la iglesia, en dirección al lugar de la inhumación pude ir siguiendo al séquito, siempre unos pasos más atrás, como me corresponde. Iba con la cabeza gacha; llorando por dentro. Aún no entiendo esto de la muerte, soy demasiado joven; de vez en cuando musito al cielo sollozando para que lo que ha ocurrido sea tan solo una mala pesadilla. Pero como bien sabes las súplicas no sirven de nada.

—Lo siento mucho por ti. A mí me ha pasado lo mismo y te entiendo…
Permíteme que te cuente mi historia:
El muchacho que aquí descansa, falleció hace poco como tu amiga; era hijo único. Con su muerte, desaparece para siempre la continuación de una importante estirpe de médicos. En la casa, ajeno a todo, aguardaba yo amodorrado a los pies de su cama. Era un día tan soleado y tranquilo como otro cualquiera. Nada hacía presagiar que todo cambiaría de esa forma. Los pájaros seguían trinando, la casa estaba como siempre pero desde aquel día ya nada sería igual…

Éramos tan felices. —suspiró—. Puedo afirmar con orgullo que juntos hemos estudiado la carrera de medicina. Le gustaba tenerme sobre su regazo, a pesar de lo gordo que estoy. Acariciar mis orejas, tirarme pelotas de papel, jugar a perseguirnos… Pero lo que más le gustaba de mí, era escuchar mi ronroneo satisfecho como soniquete de acompañamiento en sus noches en vela…

Ese día había estado tan tranquilo como siempre: durmiendo. Pero comencé a dejar de estarlo al ver que pasaban las horas y mi amigo seguía sin volver. Además era muy extraño que no hubiera nadie que me cambiara el agua o que me suministrara mi alimento. “No, definitivamente no es normal”, pensé. Así que dejé de reposar y de un salto me puse de pie sobre una mesa para ver a través de la ventana del piso superior.
El coche familiar no estaba y tampoco la moto de él. El tiempo había volado y no podía calcular desde qué momento me había quedado solo. Luego, cuando por fin volvió el coche pude ver que los que bajaban tenían sus ropas tan oscuras como mi pelaje. Y él no estaba: solo sus padres. No olvidaré la cara de la madre de Antonio: tenía marcados, profundamente, los rastros de haber llorado y el padre, parecía de corcho; simplemente había dejado de hablar.
Por eso decidí venir hasta aquí junto a él .Cambio con gusto mi cama blanda por esta dura losa. Pues por lo menos, no lo dejo solo.

—Deberías marcharte. Los gatos no siguen a sus amos a los cementerios.

—Pues vete tú. ¿Desde cuándo estás aquí?

— Estoy aquí desde que la enterraron. Pasaré todas las noches junto a ella. ¿Sabes que aún puedo sentir sus manos acariciando mi cabeza? Los perros no dejamos a nuestros dueños y como perrita bodeguera que soy, es inevitable que aquí me quede.

Pasaron los días. El gato gordo cada vez estaba más flaco y la perrita, antes tan parlanchina, apenas quería hablar. Se alimentaban de lo que pillaban, que era más bien poco en aquel lugar del silencio. El otoño languidecía, los días cada vez eran más cortos. El termómetro bajaba más y más. Los dos animales que al principio discutían y se miraban de reojo, comenzaron a apreciarse. Dormían pegados el uno al otro. Una noche, sobre la losa del muchacho; otra, sobre la de la chica.

El viento silbaba como un ser vivo en la oscuridad del camposanto. Los dos temblaron abrazados. El frío mordía sus huesos de forma hiriente. Los cipreses carraspeaban con sus ramas meciéndose una y otra vez.

La perrita se despertó y vio sentada junto a ella a su querida Marta. Primero, no quiso parpadear por miedo a dejar de verla. Después, su rabo se movió con un ímpetu olvidado. La mano de la muchacha, antes cálida, le tocó el lomo con un tacto sutil y etéreo. El corazón le vibró como nunca: la espera había dado sus frutos. Miró a su izquierda y pudo ver a su amigo ronroneando sobre el regazo de Antonio. Otra vez la mano de su dueña rozó su cabeza:

—Mi querida Manchita, no sabes lo que te he echado de menos. Ese chico que está con el gato murió el mismo día que yo. Fue por una camioneta a la que le fallaron los frenos.
Él iba en moto y cayó. Yo, mejor… no te lo cuento. Nos conocíamos, ¿sabes? Nos queríamos con nuestras miradas. Cuando cruzábamos la calle siempre nos sonreíamos. Pero nunca llegamos a hablar. Es extraño: la muerte nos unió. Hasta estamos enterrados el uno junto al otro. ¿Ves ese resplandor? Es un ángel que nos ha permitido bajar. Nos está esperando para devolvernos al cielo.

El gato que escuchó a Marta dijo con apremio:
—¡Antonio, llevo pasando frío muchas noches! Apenas hay comida en este cementerio. Tal vez alguna rata que comparto con esa perrita. ¡Quién me iba a decir a mí, con una perrita! Con lo pendenciero y buscabocas que soy; pero es que a ella le pasó lo mismo que a mí: perdió a su dueña. ¿Sabes que he dejado de dormir en tu cama para hacerlo sobre tu losa? ¡No quiero separarme de ti!

—Lo siento, Bola. Sé que me quieres, pero hemos venido para que abandonéis este sitio. Bajo esta losa ya no estamos nosotros. Nuestras almas están muy lejos de este cementerio. Marta y yo somos felices en el cielo. Nos conocíamos de vernos en la calle. Pasaba ella y yo la miraba. Luego otro día, ella me sonreía… Nunca llegamos a conocernos. ¿Comprendes? La muerte no es el fin: ha sido nuestro comienzo.

—Es hora de que os despidáis de vuestros compañeros. —se escuchó una voz que procedía de una luz diáfana y brillante—. Si no dejan pronto este lugar, la Muerte se presentará de un momento a otro.
—¿Has escuchado, Manchita?
—Sí, mi querida Marta. —dijo manchita gimoteando.
—Tenemos que marcharnos. No es un adiós: más bien… un hasta luego. Juega a la pelota con mis hermanas y no te olvides de consolar a mamá cuando se acuerde de mí.
—Lo mismo te digo, Bola. Disfruta de nuevo de la comida y de tus siestas: ahora tendrás toda la cama para ti. Haz compañía a papá. Ronronéale, para que sienta de nuevo su corazón.

La luz envolvió a las dos tumbas. Las siluetas de Marta y Antonio se difuminaron junto a la gran luminaria. La bodeguera y el gato negro se quedaron solos; la oscuridad era total. El viento seguía soplando, cada vez más fuerte…

El gato se puso en pie. No tenía muchas fuerzas para sostenerse: mezcla de la debilidad de su cuerpo y de la impresión de haber visto a su dueño. Sin embargo, con una agilidad inusitada se bajó de la tumba.

— ¿Adónde vas, gato?
—A casa. Tengo un trabajo muy importante que hacer con el padre de Antonio. Y tú, deberías hacer lo mismo.
Entonces la bodeguera dio una última ojeada a la foto de su amiga Marta. —volvió a gimotear—.Y de un gracioso brinco bajó de la tumba.

El sol emergía en el camposanto. A lo lejos, las siluetas de las dos pequeñas criaturas que volvían al hogar, dejando atrás, el lugar del eterno silencio.

 

Victoria Eugenia Muñoz Solano©
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He querido compartir este relato en la noche de Todos los Santos. Espero que os haya gustado y que quérais compartir conmigo vuestras impresiones.